Poeta do Canadá, nascida em 1939.
Mariah, Olhares, fotografia online
Histórias Verdadeiras
i
Não me peças a história verdadeira;
para que precisas tu dela?
Não é com isso que me levanto
nem o que transporto.
Aquilo com que vou navegando,
uma faca, fogo azulado,
sorte, algumas palavras boas
que ainda funcionam, e o instante.
ii
A história verdadeira perdeu-se
durante o caminho para a praia, é alguma coisa
que nunca tive, esse negro emaranhado
de ramos numa luz evanescente,
as minhas pegadas esbatidas
cobrem-se com sal
água, esta mão cheia
de pequenos ossos, a matança daquela coruja;
uma lua, papéis amarrotados, uma moeda,
o resplendor de um antigo piquenique,
as covas feitas na areia
por amantes cem
anos antes: nenhuma pista.
iii
A história verdadeira existe
no meio das outras histórias,
uma confusão de cores, como roupa despida
amontoada ou atirada fora,
como corações em mármore, como sílabas, como
os desperdícios do talho.
A história verdadeira é viciosa
e múltipla e falsa
afinal de contas. Para que precisas
tu dela? Não me peças nunca
a história verdadeira.