A Vida Secreta das Palavras

ALEJANDRA PIZARNIK

2012-01-31T16:07:00.001Z

Poeta argentina. (1936 - 1972)

EM TEU ANIVERSÁRIO

Recebe este rosto meu, mudo, mendigo.

Recebe este amor que te peço.

Recebe o que há em mim que és tu.

Amalia Bautista

2012-01-31T12:49:00.001Z

Poeta espanhola, nascida em 1962.

Mariah online

OAnjo Perplexo

Não houve nunca deus, nem virgens, nemsantos,

nem ícone que proteja, nem oração que console;

nunca houve milagre ou prodígios,

nem salvação da alma ou vida eterna;

nem mágicas palavras, nem bálsamo eficaz

contra a dor que nunca se atenua;

nem luz do outro lado das sombras,

nem saída do túnel, nem esperança.

Só nos acompanha nesta travessia

um anjo da guarda perplexo que suporta

uma vida de cão igual à nossa.

Margaret Atwood

2012-01-31T09:28:00.001Z

Poeta do Canadá, nascida em 1939.

Mariah, Olhares, fotografia online

Histórias Verdadeiras

Não me peças a história verdadeira;

para que precisas tu dela?

Não é com isso que me levanto

nem o que transporto.

Aquilo com que vou navegando,

uma faca, fogo azulado,

sorte, algumas palavras boas

que ainda funcionam, e o instante.

A história verdadeira perdeu-se

durante o caminho para a praia, é alguma coisa

que nunca tive, esse negro emaranhado

de ramos numa luz evanescente,

as minhas pegadas esbatidas

cobrem-se com sal

água, esta mão cheia

de pequenos ossos, a matança daquela coruja;

uma lua, papéis amarrotados, uma moeda,

o resplendor de um antigo piquenique,

as covas feitas na areia

por amantes cem

anos antes: nenhuma pista.

iii

A história verdadeira existe

no meio das outras histórias,

uma confusão de cores, como roupa despida

amontoada ou atirada fora,

como corações em mármore, como sílabas, como

os desperdícios do talho.

A história verdadeira é viciosa

e múltipla e falsa

afinal de contas. Para que precisas

tu dela? Não me peças nunca

a história verdadeira.

Catarina Nunes de Almeida

2012-01-28T15:36:00.001Z

Nasceu em Lisboa, em 1982.

Avistei a boca ao entardecer.

Alíngua não vinha nos mapas,

masno palato agrupavam-se diversas constelações

epertencia-lhes a ventura dos meus dedos.

Nãohavia notícias de outros povos

nemsequer uma mácula de cerejas.

Planteio primeiro seio

aque chamámos macieira

eabandonei o ventre

àgenerosidade vegetal.

Nessanoite dormimos por dentro e por fora

domundo.

MANUEL ANTÓNIO PINA

2012-01-26T16:28:00.000Z

Luo Wenyong (罗文勇)

NUMA ESTAÇÃO DE METRO

A minha juventude passou e eu não estava lá.
Pensava em outra coisa, olhava noutra direcção.
Os melhores anos da minha vida perdidos por distracção!

Rosalinda, a das róseas coxas, onde está?
Belinda, Brunilda, Cremilda, quem serão?
Provavelmente professoras de Alemão
em colégios fora do tempo e do espaço!

Hoje, antigamente,ele tê-las-ia
amado de um amor imprudente e impudente,
como num sujo sonho adolescente
de que alguém, no outro dia, acordaria.

Pois tudo era memória, acontecia
há muitos anos, e quem se lembrava
era também memória que passava,
um rosto que entre os outros rostos se perdia.

Agora, vista daqui, da recordação,
a minha vida é uma multidão
onde, não sei quem, em vão procuro
o meu rosto, pétala dum ramo húmido, escuro.

António José Forte

2012-01-26T12:17:00.000Z

Vladimir Dunjic, pintor sérvio.

AINDA NÃO

Ainda não

não há dinheiro para partir de vez

não há espaço de mais para ficar

ainda não se pode abrir uma veia

e morrer antes de alguém chegar

ainda não há uma flor na boca

para os poetas que estão aqui de passagem

e outra escarlate na alma

para os postos à margem

ainda não há nada no pulmão direito

ainda não se respira como devia ser

ainda não é por isso que choramos às vezes

e que outras somos heróis a valer

ainda não é a pátria que é uma maçada

nem estar deste lado que custa a cabeça

ainda não há uma escada e outra escada depois

para descer à frente de quem quer que desça

ainda não há camas só para pesadelos

ainda não se ama só no chão

ainda não há uma granada

ainda não há um coração

António Ramos Rosa

2012-01-24T15:09:00.001Z

Salvador Dali

Para um amigo tenho sempre um relógio

esquecido em qualquer fundo de algibeira.

Mas esse relógio não marca o tempo inútil.

São restos de tabaco e de ternura rápida.

É um arco-íris de sombra, quente e trémulo.

É um copo de vinho com o meu sangue e o sol.

ANTÓNIO BARAHONA

2012-01-24T14:38:00.002Z

zhou-shenghua

ORIENTAÇÃO

Escrevi milhares de versos

para esquecer. Amei algumas mulheres

para lembrar. Agora já posso dizer

o som em carne viva.

A cidade assemelha-se a um acampamento

abandonado no deserto. Os nómadas

partiram nos seus camelos, com provisão

de tâmaras e água.

Há restos de detritos, sinais de trânsito,

folhas arrancadas a revistas pornográficas,

ao sabor do vento, por entre pétalas secas.

Há resíduos de sítios onde estive contigo,

fragmentos de versos de vidro, tudo

muito nítido, anotado, vincado a oiro.

Miguel Torga

2012-01-23T11:07:00.000Z

Clique em Caderno Digital Miguel Torga para poder selecionar em Scroll o formato book.CadernoDigital Miguel Torga

José Gomes Ferreira

2012-01-21T15:34:00.000Z

(Marcha fúnebre para uma borboleta pisada.)

Pobre borboleta morta

que se desfez num sopro

de poeira de asas!

Que ficou de ti no mundo?

O desenho de um voo

com rasto de pólen?

Um corpo caído

de cores mais inúteis?

Uma nódoa apenas

sem a grandeza da morte

- porque a morte é só humana?

(Quero lá saber!... O que me dói

é tudo ser borboleta morta.)

Steve McCurry

2012-01-19T09:11:00.001Z

Steve McCurry, o fotógrafo americano da rapariga afegã de olhosverdes.

As pessoas que retrata «pertencemàquela parte do mundo que não participa no banquete dos grandes, que vivem dosuor do duro trabalho de todos os dias, que têm de contar com a insensibilidadedaqueles que detêm riqueza e poder e com a imprevisibilidade da natureza».

snpcultura.

Ruy Belo

2012-01-18T11:26:00.000Z

Quero só isso nem isso quero

Quero uma mesa e pão sobre essa mesa

na toalha de linho nódoas de vinho

quero só isso nem isso quero

Quero a casa de terra à minha volta

cães altos na noite a minha mãe mais nova

quero só isso nem isso quero

Quero a casa do forno onde me escondia dos relâmpagos

e trovões quando um ferro no cesto garantia uma feliz cria à

[galinha chocadeira

quero só isso nem isso quero

Quero de novo fundir ao lume os soldados de chumbo que no

[natal me punham no sapatinho

e tirar chouriço e toucinho do guarda-comidas

quero só isso nem isso quero

Quero fazer pequeninos adobes e construir casas pelo quintal

ver chegar o verão e comermos todos lá fora na varanda de

tijolo

quero só isso nem isso quero

Quero uma aldeia umas pedras um rio

umas quantas mulheres de joelhos brancos esfregando a roupa

nas pedras

quero só isso nem isso quero

Quero escrever fatais cartas de amor à rapariga dos meus oito

anos

rasgar essas cartas deixá-las para sempre dentro do tronco oco

da oliveira

quero só isso nem isso quero

[...]

Pintura da madre Isabel Guerra (Madri, Espanha, 1947).

Albano Martins

2012-01-17T14:31:00.000Z

Cao Yang

O nomeda ausência

O sótão: era ali

que o mundo começava. Ainda

não sabias, então,

quantas letras te seriam

necessárias para soletrar

o alfabeto dos dias, para encher

a tua caixa

de música, a tua concha

de areia. E ainda

o não sabes hoje. Com cinza

nada se escreve a não ser

as vogais do silêncio. E este

é o nome que se dá à ausência,

quando a noite e a poeira

dos astros pousam

sobre a ranhura dos olhos.

2012-01-16T11:48:00.001Z

Alguns poemas de Leonard Cohen (1)

Mark Strand

2012-01-15T18:39:00.000Z

Poeta americano, nascido em 1934.

Rothko

Arrastas a escravidão até à velhice

e nada que faças te vale de muito.

Dia após dia passas pelos mesmosgestos

tremes na cama, tens fome, desejasuma mulher.

Heróis representando vidas desacrifício e obediência

enchem os parques por ondecaminhas.

À noite, no nevoeiro, abrem asumbrelas de bronze

ou então refugiam-se nos vestíbulosvazios dos cinemas.

Amas a noite pelo seu poder dedestruição,

mas enquanto dormes, os teusproblemas irão morrer.

Acordar só prova a existência daGrande Máquina

e a luz árdua cai nos teus ombros.

Caminhas entre os mortos e falas

de tempos por vir a assuntos doespírito.

A literatura fez-te desperdiçar asmelhores horas de amor.

Fins-de-semana perdidos, a limpar acasa.

De pronto confessas o teu fracassoe adias

a alegria colectiva para o próximoséculo. Aceitas

a chuva, a guerra, o desemprego e adistribuição injusta da riqueza

porque não podes, sozinho, rebentara ilha de Manhattan.

Luís de Camões

2012-01-15T18:03:00.000Z

Fang Xiaodan

“Aodesconcerto do Mundo”

Os bons visempre passar

no Mundograndes tormentos;

e pera maisme espantar,

os maus visempre nadar

em mar decontentamentos.

Cuidandoalcançar assim

o bem tão malordenado,

fui mau, masfui castigado:

assim que, sópera mim,

anda o Mundo concertado.

Vivaldi

2012-01-15T17:24:00.000Z

Retratos do Jornal de Parede

2012-01-15T16:56:00.000Z

Clique em baixo para visualizar vídeo com fotografias do Jornal de Parede, ao longo do 1º período.

Luís de Camões

2012-01-15T16:10:00.000Z

Pintura de KacperKalinowski

Tanto de meu estado me acho incerto,

Que, em vivo ardor, tremendo estou de frio;

Sem causa, juntamente choro e rio,

O mundo todo abarco, e nada aperto.

É tudo quanto sinto um desconcerto;

Da alma um fogo me sai, da vista um rio;

Agora espero, agora desconfio;

Agora desvario, agora acerto.

Estando em terra, chego ao Céu voando;

Num'hora acho mil anos, e é de jeito

Que em mil anos não posso achar ũa hora.

Se me pergunta alguém, porque assi ando,

Respondo que não sei; porém suspeito

Que só porque vos vi, minha Senhora.

2012-01-14T17:30:00.000Z

Clique sobre o nome de Leonard Cohen para escutar enquanto contempla a pintura de Hao Shiming

muhammad al-maghut

2012-01-14T16:14:00.000Z

Poeta árabe, nascido em 1934.

Fotografia do artista russo Bogdan Zwir

comolobos em períodos de seca

crescemospor toda a parte

amámosa chuva

amámoso outono

umdia até pensámos

emenviar uma carta de agradecimento ao céu

comuma folha de outono como selo de correio

acreditávamosque as montanhas desapareceriam

osmares se dissipariam

apenaso amor seria eterno

desúbito separámo-nos

elagostava de sofás compridos

eeu de longos navios

elagostava de sussurrar e suspirar nos cafés

eugostava de saltar e gritar nas ruas

e,apesar de tudo,

osmeus braços vastos como o universo

estãoà espera dela …

Manuel António Pina

2012-01-12T09:24:00.000Z

Fotografia de ÂngelaM. Ferreira

Pensar de pernas para o ar

é uma grande maneira de pensar

com toda a gente a pensar como toda a gente

ninguém pensava nada diferente

Que bom é pensar em outras coisas

e olhar para as coisas noutra posição

as coisas sérias que cómicas que são

com o céu para baixo e para cima o chão

Diogo Vaz Pinto

2012-01-11T11:44:00.000Z

AtsushiSuwa

Então Abril chega e é só mais um mês,

E a primavera rebenta cada vez mais distante

Dos nossos gestos.

Adolfo Casais Monteiro

2012-01-10T15:01:00.003Z

Andrew Wyeth, Open and Closed

A palavra impossível

Deram-me o silêncio para eu guardar dentro de mim

A vida que não se troca por palavras.

Deram-mo para eu guardar dentro de mim

As vozes que só em mim são verdadeiras.

Deram-mo para eu guardar dentro de mim

A impossível palavra da verdade.

Deram-me o silêncio como uma palavra impossível,

Nua e clara como o fulgor duma lâmina invencível,

Para eu guardar dentro de mim,

Para eu ignorar dentro de mim

A única palavra sem disfarce -

A Palavra que nunca se profere.

Lauren Mendinueta

2012-01-10T12:37:00.000Z

Poeta colombiana, nascida em 1977. Vive em Lisboa.

LA VOZÍNTIMA

No sé a dónde dirigirme, ni a dónde encaminar midesconcierto,

para encontrar respuesta a mi afán de existir.

Ensayo la ficción del advenimiento de la renuncia

y finjo escucharme a mí misma en lo que veo.

Tanto tiempo malgastado en pensar:

cuando la voz se apropia de la mente, es otra quien habla.

LA VOCACIÓN PERFECTA

Qué rápido llega el abandono.

Vivir es errar en lo que aprueba el destino.

La realidad nos pide apresurarnos,

cumplir horarios y llegar a la cita

con aquello que no puede estar más solo:

lo humano.

En un mundo asaltado por el tiempo

el olvido es la vocación perfecta.

Urbano

2012-01-09T09:10:00.000Z

Pintor nascido nos Açores, na ilha de São Miguel, em 1959.

Urbano pinta como sente. A sua pintura deixa-se povoar por um denso silêncio que reconhece a emancipação da verdade.

Urbano vive e alimenta-se da necessidade de conhecer mais de perto o seu interior, avizinhando-se do território do silêncio que arde e que cruza a solidão.

snpcultura

James Blake

2012-01-08T17:51:00.000Z

Bénédicte Houart

2012-01-06T16:45:00.001Z

Poeta portuguesa, filha de paibelga e mãe portuguesa, nasceu nos arredores de Bruxelas, em 1968. Mudou-seainda na infância para Portugal, em 1975.

o meu cão parece um coelho

eu pareço uma pessoa

por vezes, raras, as coisas parecem ser o que são

há quem se dedique a descortinar

vida fora tal contradição e

no fim, morra, como todos

sem ter percebido nada afinal

é a vida, a própria vida, queira ou não, deus ou

outroqualquer

Jane Hirshfield

2012-01-06T16:29:00.000Z

Poeta americana, nascida em 1953.

Árvore

É um disparate

deixar uma jovem sequóia

crescer junto a uma casa.

Até neste

tempo de vida

vais ter de escolher.

Esta grande tranquilidade de existir,

esta desordem de panelas de sopa e livros -

E já as primeiras pontas dos ramos tocam a janela.

Suavemente, calmamente, imensamente sangram a tua vida.

Antonio Gamoneda

2012-01-06T09:15:00.000Z

Poeta espanhol, vencedor do Prémio Cervantes de 2006. Nasceuem Maio de 1931.

A minha maneira de amar-te é simples:

aperto-te a mim

como se tivesse um pouco de justiça no coração

e ta pudesse dar com o corpo.

Quando te revolvo os cabelos

algo de lindo nasce das minhas mãos.

E não sei quase mais nada. Aspiro apenas

a estar contigo em paz e a estar em paz

com um dever desconhecido

que às vezes me pesa também no coração.

Helga Moreira

2012-01-03T15:37:00.001Z

Poeta portuguesa.

Apago cigarro após cigarro,

a chávena ainda quente do café,

e o corpo todo à escuta.

No sono entrevi o teu olhar e

ao visitar-te, excessivamente te beijei.

Entre temor, entre comas, os lugares

que habito são apenas pontos

de esquecimento e fuga.

Tenho medo, por vezes, de estar em casa,

outras, de sair, não sei o que me persegue

ou persigo, movo-me apenas

por entre odores, escombros, e aflita

com perigos indefiníveis.

Helga Moreira

2012-01-03T15:23:00.000Z

Poeta portuguesa, nascida em 1950.

Eu só de luz me sustento

de corpos, rostos irradiantes.

Chega de coisas baças.

Mas adiante.

Apenas quero das horas

o instante

a cada instante.

Hieronymus Bosch

2012-01-03T15:05:00.002Z

Hieronymus Bosch é o último e talvez o maior dos pintores medievais. Ilustra o antigo e austero código ético, no qual cada um de nós está irremediavelmente condenado. Bosch descobriu o inconsciente e foi surrealista 400 anos antes.

Esta obra, com o título Jardim das Delícias Terrenas, é um tríptico de Hieronymus Bosch, que descreve a história do Mundo a partir da Criação, apresentando o Paraíso terrestre e o Inferno nos dois painéis laterais. Ao centro celebram-se os prazeres humanos. O bem, o mal e o pecado no meio.

Clique no quadro.

Repare nos detalhes:

As cores das flores

2012-01-03T14:46:00.001Z

O poeta Manuel de Barros dizia 'A voz de um passarinho me recita'.

Jacek Yerka

2012-01-03T14:22:00.000Z

Pintor polaco, nascido em 1952.

Czeslaw Milosz

2012-01-03T13:12:00.000Z

Poeta polaco. (1911 – 2004)

Descrição honesta de mim próprio bebendo um whiskyno aeroporto, digamos de Mineápolis

Os meus ouvidos escutam cada vez menos as conversas, os meusolhos enfraquecem, continuando porém

insaciados.

Vejo as pernas delas de mini-saia, de calças, ou de tecidosvaporosos,

Espreito cada uma, os seus rabos e coxas, pensativo,embalado por sonhos porno.

Ó lascivo velho jarreta, estás com os pés para a cova e nãopara os jogos e brincadeiras da juventude.

Mas não é verdade, faço apenas aquilo que sempre fiz,compondo as cenas desta terra, movido pela

imaginação erótica.

Não desejo justamente estas criaturas, desejo tudo,

e elas são como um sinal de convívio extático.

Não tenho culpa de sermos feitos assim, metade decontemplação

desinteressada e metade de apetite.

Se depois de morrer for para o Céu, lá, terá de ser comoaqui,

apenas hei-de livrar-me dos sentidos entorpecidos e dos ossos pesados.

Transformado em puro olhar, continuarei a absorver asproporções

do corpo humano, a cor dos lírios, a rua parisiense na madrugada de Junho.

Enfim, toda a inconcebível, a inconcebível pluralidade das coisas visíveis.

DANA GIOIA

2012-01-02T18:37:00.000Z

Poeta americano, nascido em 1950.

LAS PALABRAS

Al mundo no le hacen falta las palabras. Sabe pronunciarse

en rayos de sol, en hojas, en sombras. Las piedras delcamino

no son menos reales por yacer innumerables y sin catalogar.

Las hojas hablan con soltura el idioma de ser y nada más.

Un beso es un beso completo aunque ninguna palabra lo diga.

Y una palabra lo convierte en algo más pequeño o en otracosa -

indebido, casto, rutinario, conyugal, disimulado.

Aun llamándolo beso delata la ansiedad de las manos

que tantean la piel o se abrazan a un hombro, la lentainclinación

del cuello o la rodilla, el contacto de dos lenguas en elsilencio.

Pero las piedras son menos reales para quienes no soncapaces

de nombrarlas, de leer las mudas sílabas enterradas en elsílice.

Ver una piedra roja es menos que verla como un jaspe -

cuarzo metamórfico, pariente del pedernal que los Kiowa

ilaron para sus flechas. Nombrar es conocer y perpetuar.

La luz del sol no precisa aprobación cuando atraviesa los

nubarrones

y unge con su claridad las hojas y las rocas, evaporandoluego

cada gota cristalina para devolverla a las nubes que laengendraron.

La luz del día no precisa elogios, y sin embargo siempre la

elogiamos -

es superior a nosotros y a todas las palabras etéreas quelogramos

reunir.

trad. de Jesús Jiménez Dominguez

in Isla de Siltolá - Revista de Poesía, 5-6,

Sevilha, 2011

2012-01-02T10:22:00.001Z

Capela Sistina

Clique neste título e experimente uma viagem pela arte de Miguel Ângelo.

O elogio das crises

2012-01-02T09:48:00.000Z

«Mais do que uma palavra, “crise” é uma árvore de ramos incessantes».

«A crise é uma espécie de assinatura humana.»

«A crise é essencial para podermos crescer.»

«Não há vida, maturação pessoal, crescimento espiritual nem consciência de si que não suponha a experiência da crise.»

«Não faz sentido alimentarmos uma visão puramente negativa da crise».

« O que nos é pedido, antes de tudo, é que escutemos a sua voz, tornando-a um lugar de aprendizagem.»

«A crise aparece como um apelo e uma mensagem que é preciso decifrar».

«O verdadeiro problema que a crise coloca é como geri-la, que uso fazer dela.»

José Tolentino Mendonça.

Hélène Grimaud

2011-12-28T16:40:00.005Z

Para estes últimos dias do ano...

W.B. YEATS

2011-12-28T10:06:00.003Z

Poeta irlandês (1865 — 1939)

THE LAKEISLE OF INNISFREE

I willarise and go now, and go to Innisfree,

And a small cabin build there, of clay and wattles made;

Nine bean rows will I have there, a hive for the honeybee,

And live alone in the bee-loud glade.

And I shallhave some peace there, for peace comes dropping slow,

Dropping from the veils of the morning to where the cricket sings;

There midnight's all a-glimmer, and noon a purple glow,

And evening full of the linnet's wings.

I willarise and go now, for always night and day

I hear the water lapping with low sounds by the shore;

While I stand on the roadway, or on the pavements gray,

I hear it in the deep heart's core.

A ILHA DO LAGO DE INNISFREE

Erguer-me-ei e partirei já, e partirei para Innisfree,

E uma pequena cabana erguerei lá, de barro e vime feita:

Nove renques de feijão aí terei, uma colmeia de obreiras e

Viverei sozinho na ensurdecedora clareira.

E aí terei uma certa paz, porque a paz vem lentamente,

Caindo dos véus da manhã, até onde o grilo canta;

Onde a meia-noite é trémula, e o meio-dia é roxo brilho,

E a noite, de asas de pardais se completa.

Erguer-me-ei e partirei já, porque sempre noite e dia

Oiço a água do lago a folhear murmúrios na rebentação;

Quando vou por estradas, ou por passeios cinza,

Oiço-a no lúmen profundo do coração.

ADRINKING SONG

WINE comes in at the mouth

And love comes in at the eye;

That's all we shall know for truth

Before we grow old and die.

I lift the glass to my mouth,

I look at you, and I sigh.

UMA CANÇÃO DE BEBER

O VINHO entra, é pela boca

E o amor entra pelo olhar;

É quanto temos por certo

Até crescer e expirar.

Elevo a minha taça à boca,

Olho-te, para suspirar.

Augusto Frederico Schmidt

2011-12-28T09:35:00.003Z

Poeta brasileiro (1906 - 1965)

Soneto a Camões

As tuas mágoas deamor, teus sentimentos
Diante das leis que regem nossas vidas,
Desses fados que dão e logo tiram,
E a que estamos escravos e sujeitos.

As tuas dores de amar sem ser amado,
De procurar um bem que não se alcança,
E no canto clamar desesperado
Pelo que nunca vem quando se busca.

Poeta de enamoradas impossíveis
E que num negro amor desalteraste
Essa sede de amar dura e terrível,

As tuas mágoas de amor, tuas fundas queixas,
Como uma fonte ficarão chorando
Dentro da língua que tornaste eterna

Vazio

A poesia fugiu domundo.

O amor fugiu do mundo —

Restam somente as casas,

Os bondes, os automóveis, as pessoas,

Os fios telegráficos estendidos,

No céu os anúncios luminosos.

A poesia fugiu do mundo.

O amor fugiu do mundo —

Restam somente os homens,

Pequeninos, apressados, egoístas e inúteis.

Resta a vida que é preciso viver.

Resta a volúpia que é preciso matar.

Resta a necessidade de poesia, que é preciso contentar.

Fritz Thaulow

2011-12-27T16:26:00.000Z

Pintor norueguês. (1847- 1906)

Eeva Kilpi

2011-12-27T15:47:00.002Z

Poeta finlandesa, nascida em 1928.

["Quandoalguém já não tem forças..."]

Quando alguém já não tem forças para escrever, tem de recordar.

Quando já não tem forças para fotografar,

tem de ver com os olhos da alma.

Quando já não tem forças para ler,

tem de estar repleto de histórias.

Quando já não tem forças para falar,

tem de ecoar.

Quando alguém já não tem forças para andar, tem de voar.

E quando chega a hora,

tem de se desprender das recordações

e dos olhos da alma e deixar de ressoar,

calar-se e dobrar as asas.

Mas aconteça o que acontecer a história continua, continua.

Boas Festas

2011-12-23T09:53:00.001Z

Pintura de Salvador Dalí

Puccini: «Messa di Gloria»

2011-12-22T15:20:00.000Z

Foi composta por Puccini quando este tinha apenas 22 anos.

Eugénio de Andrade

2011-12-21T16:57:00.002Z

CadernoDigital de Literatura Clique sobre Scribd para poder selecionar o formato book e clique em full screen.

Amalia Bautista

2011-12-20T10:48:00.002Z

Poeta espanhola, nascida em 1962.

Al Cabo

No fim de contas são poucas as palavras

que nos doem de verdade, e muito poucas

as que conseguem alegrar a alma.

E são também muito poucas as pessoas

que nos fazem bater o coração, e menos

ainda no passar do tempo.

No fim de contas, são pouquíssimas as coisas

que na verdade importam nesta vida:

poder amar alguém e ser amado,

não morrer depois dos nossos filhos.

Ana Merino

2011-12-20T10:33:00.001Z

Poeta espanhola, nascida em 1971.

Carta de um náufrago

Com o consentimento da neve

caminharei devagar.

Alguém haverá à espera junto do fogo

e eu, que estarei cega pelo frio,

farei paragens breves,

sacudirei o guarda-chuva e começarei de novo.

O único segredo é não sentir-se

imensamente cheio de verdades.

Não aceitar nunca os convites

que o nevoeiro

sugere ao fazer ninho com os seus disfarces

de paisagem feliz, de grandes sonhos.

Alguém haverá que diga, perdeu-se,

alguém sairá a procurar-me,

e levará o calor de uma garrafa

onde poderei mandar-te esta mensagem.

Jules Bastien-Lepage

2011-12-20T09:38:00.001Z

Pintor francês naturalista.(1848 – 1884).

Ghani Khan

2011-12-19T15:49:00.000Z

Poeta paquistanês. (1914-1996)

Perguntaou resposta

Responde, mullah, responde!

A vida é uma pergunta ou uma resposta?

É uma consumação do amor ou uma obsessão doentia?

Repouso ou agitação?

A vida é um imã ou uma amante?

O púlpito ou a sala do trono?

Ou, num mundo voluntarioso,

a ilusão de um sonho encantado?

Um momento para arrebatar a luz

a partir da escuridão do universo?

A vida é uma pergunta ou uma resposta?

Responde, mullah, responde!

A vida é o Faraó e a ousadia -

ou a sua loucura e euforia?

É o trono de ouro de Nimrod,

ou a sinistra morte de Mansur?

Adorável, cheia de sorrisos,

ou Yazid, inchado de orgulho?

É a primavera, ou a rosa,

meio escondida do olhar?

A vida é uma pergunta ou uma resposta?

Responde, mullah, responde!

Um copo de vinho intoxicante,

ou a tigela partida de um mendigo?

O rosto aturdido de Khyyana,

ou o sagaz semblante do tolo Bahlol?

Uma rosa de jardim salpicada de cores,

ou a garantia de espinhos acutilantes?

É uma fuga ou um voo?

Um voo a partir de si próprio?

É uma pergunta ou uma resposta?

Responde, mullah, responde!

A vida é beleza que se propaga -

ou beleza que se extingue?

Música que lamenta o seu próprio fracasso,

ou uma chama ardente?

Há ainda um lugar de repouso no caminho,

ou apenas respiração em busca de outra respiração?

A vida é os baldes de uma nora de tirar água,

uns vazios, outros cheios?

Ou luz que se expande eternamente,

inconsciente da sua glória?

A vida é uma pergunta ou uma resposta?

Responde, mullah, responde!

Rui Knopfli

2011-12-19T12:43:00.000Z

Poeta moçambicano.(Moçambique, 1932 – Lisboa, 1998)

Pintura de XingJianjian

Epigrama

Os teus lábios, digo-te, não são doces

como mel.

(O mel

acaba por enjoar.)

Mas são doces, os teus lábios, digo-te.

Mas doces como quê?

Ora, doces como eles são.

Doces?

Sim, olha, doces como o pão

que todos os dias comemos

sem fartar.

Vicente Huidobro

2011-12-18T19:48:00.002Z

Poeta chileno. (1893 — 1948)

Pintura de Chen Jinzhang

Éramos os eleitos do sol

E nem demos conta

Fomos eleitos da mais alta estrela

E não soubemos corresponder ao seu presente

Angústia de impotência

A água nos amava

A terra nos amava

As selvas eram nossas

O êxtase era o nosso espaço próprio

Teu olhar o universo frente a frente

Tua beleza o som do amanhecer

A Primavera amada pelas árvores

Agora somos uma tristeza contagiosa

Uma morte antes de tempo

A alma que não sabe em que lugar se encontra

O Inverno nos ossos sem um relâmpago

E tudo isto porque tu não soubeste o que é a eternidade

Nem compreendeste a alma da minha alma em seu barco de névoa

Em seu trono de águia ferida de infinito.

Cesária Évora & Marisa Monte

2011-12-18T18:35:00.000Z

Em memória de Cesária Évora.

ANTÓNIO BARAHONA

2011-12-17T15:45:00.000Z

Pintura de Zhou Sheng Hua

Fugir, fugir o mais depressa possível

para o cume da montanha,

onde a neve não derrete

e, solitário, respirar neve,

tomar banho em neve,

esfregar-me com neve,

rolar na neve,

comer neve,

fazer-me, a mim próprio, de neve,

até sentir bater,

em redor de mim

e dentro de mim,

um coração de fogo.

Alda Merini

2011-12-17T15:17:00.000Z

Poetaitaliana. (Milão, 1931 – 2009)

Tu não sabes

Tu não sabes, há bétulas que arrancam as raízes à noite,enquanto

as árvores caminham eviram sonhos.

Pensa que na árvore há um violino de amor.

A árvore ri-se e canta.

A árvore mora numa fenda e depois torna-se vida.

Já te disse, os poetas não se redimem, deixa-os voar pelasárvores

como rouxinóisprestes a morrer.

Li Yanniam (? - 87 a. C.)

2011-12-17T14:57:00.003Z

Poeta chinês.

Pintura de Chen Qihe

A minha canção

No norte há uma jovem muito bela,

uma beleza sem igual.

Um olhar seu é suficiente

para conquistar a cidade.

Um outro olhar basta

para dominar um reino.

Eu preferia tê-la,

a subjugar uma capital

ou todo um império.

Karmelo C. Iribarren

2011-12-15T15:22:00.000Z

Poeta espanhol, nasceu em San Sebastián (Guipúzcoa) em 1959.

O resto é conversa

A minha mulher e a minha filha,

estas paredes e estes livros,

um punhado de amigos

que me querem bem

- e dos quais gosto de verdade -,

as ondas do cantábrico

em setembro,

três bares, quatro

contando com o clandestino da praia.

Ainda que saiba que deixo

algumas coisas, posso dizer

que, a ser algo, será esta a minha pátria.

O resto é conversa.

Jean Poyer

2011-12-15T15:00:00.000Z

Este iluminador de manuscritos viveu em Tours, França.

Começou o seu ofício em 1483 até à sua morte em 1503.

Malena Mörling

2011-12-15T14:31:00.002Z

Poeta sueca, nascida em 1965.

Quando eu vivia perto do oceano

Quando eu vivia perto do oceano,

por uma ou duas vezes - de súbito -

quando não estava à espera,

quando estava a pensar em qualquer outra coisa,

eu olhei

e à luz do sol

através das cabeleiras verdes das árvores

vi o oceano.

Mas não foi a água,

foi algo de completamente diferente

que eu não conseguiria nomear.

Michael Sowa

2011-12-15T12:58:00.003Z

Pintor alemão, nascido em 1945.

Faragó Géza

2011-12-15T09:27:00.002Z

Artista húngaro (1877-1928).

Maria Esther Maciel

2011-12-14T11:38:00.000Z

Poeta brasileira, nascida em 1963.

PRECE

Dê-me o esquecimento, meu pai.

Dê-me uma noite sem sombra

ou sobressalto, um sono inteiro

um instante sem rumor.

Dê-me teu silêncio, meu pai.

A solidez das pedras, o rigor das coisas

a solidão sem dor.

Claes Andersson

2011-12-13T15:20:00.001Z

Poeta finlandês, psiquiatra, músico e político, nascido em Maio de 1937.

[Roubai-nos echamai-lhe...]

Roubai-nos e chamai-lheeconomia nacional.

Tirai-nos as nossas casas e chamai-lheplanificação regional.

Humilhai-nos e chamai-lhe assistênciasocial.

Tornai-nos loucos e chamai-lhe higienemental.

Envenenai-nos e chamai-lhe conservação do meioambiente.

Adormecei-nos e chamai-lhe ideologia deconsumo.

Deixai-nos no desemprego e chamai-lhereconversão.

Confundi-nos e chamai-lhe publicidade.

Vendei osnossos corpos e chamai-lhe liberdade sexual.

Enganai-nos echamai-lhe política de rendimentos.

Coisificai-nos e chamai-lhenível de vida.

Escarnecei do nosso trabalho e chamai-lhejubilação antecipada.

Menti-nos e chamai-lhe liberdade deexpressão.

Tiranizai-nos e chamai-lhe democracia.

Nicanor Parra

2011-12-12T11:31:00.001Z

Nasceuem 1914 no Chile.

Filho de camponeses ligados à arte popular e irmão dacantora Violeta Parra.

Licenciou-se emFísica e Matemática.

Em 2011 recebeu o Prémio Cervantes.

Cartas a uma desconhecida

Quandopassarem os anos, quando passarem

Osanos e o ar tiver cavado um fosso

Entrea tua alma e a minha; quando passarem os anos

Eeu for apenas um homem que amou,

Umser que se deteve um instante diante dos teus lábios,

Umpobre homem cansado de andar pelos jardins,

Ondeestarás tu? Onde

Estarás,ó filha dos meus beijos?